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-"Estos a este paso se van a segunda ........"-

-"Yo ya lo decía al principio de temporada (!) ......"-

-"Como sigan así estos no suben ...... y encima desaparecen,....... no se les estaría mal"-

-"Como no saquen más puntos de ventaja y tengan que ir a Vallecas a jugárselo, estos no suben"-

-"Si es que no tienen ni .... idea"-

-"Bla, bla, bla, ....."-

Va por todos los que "apoyaron" a su manera. Sin embargo me gustaría que supieran lo siguiente:

"Seguir a este equipo en la salud y en la enfermedad, como hemos hecho y seguiremos haciendo, no es una obligación. Es un privilegio, es un deber y es nuestra vida".

Fernando Ornat

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Foto de Castán de Biel

El otro día recordé la historia del principito, en concreto lo que el zorro le enseñaba sobre lo necesario que era comprender que lo esencial solía ser invisible y que sólo se "veía" bien con el corazón, de la importancia de los pequeños detalles, de los ritos, de la domesticación.

La enseñanza del zorro sobre lo importante que es ver con el corazón no deja de ser, a mi entender, una forma metafórica de plantear lo necesario que es permitir a eso que llamamos intuición desempeñar su trabajo, o como suelen explicar los neurocientíficos, dejar que nuestro inconsciente, la parte de nuestro cerebro que realiza potentes procesos no dominados por nuestro lado racional y consciente, tome las riendas en ocasiones y tomemos (o tome) decisiones que tan solo en apariencia resulten ser impulsivas o poco meditadas. Lo importante que es a veces no disponer de mucha y, a veces, distorsionante información para tomar una decisión y el dejar, a veces, en silencio y a un lado a nuestro yo racional, el que suele navegar entre lo superfluo, en un mar de apariencias, equidistante con los convencionalismos sociales, en el que dirán si hago o dejo de hacer, en el trabajo, en la familia, con los amigos,.....

A lo mejor, el "corazón" que distingue lo esencial de lo accesorio está en el cerebro, en nuestra parte inconsciente, la que con más facilidad y frecuencia, si la dejamos actuar, nos puede hacer felices. Habría que aprender a permitir que esa parte actúe en más ocasiones o, más bien y como dice el genial Eduard Punset, desaprender a comportarnos como dictan los convencionalismos sociales y sus modernos códigos.

¿Nuestro auténtico yo, nuestro espíritu, reside en la parte del cerebro encargada de los procesos inconscientes o, por contra, está en el cerebro consciente?

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No hice la foto, pero estaba allí. Es evidente para un agudo observador. Quería escribir sobre los detalles y enseguida me vino a la mente este pequeño restaurante situado en una esquina de una remota ciudad en el país de los pájaros de colores. Pequeño, sencillo, mimetizado con un entorno urbano añejo y decadente. Testigo de épocas de explendor colonial, de tráfico de mercancías y viajeros, buscadores de mejor fortuna, entre uno y otro lado de la desembocadura del río de la plata.

La ciudad y sus calles destilan aromas de épocas pasadas y sus habitantes, algunos inspirados por espíritus que habitan por diferentes rincones, se dejan llevar. Algunos, como el Sr. Gibellini, no tienen nada más que ordenar los recuerdos y limpiar el polvo de algunos objetos, colocarlos en la pared y ponerse a hacer lo que aprendió de niño en esa misma ciudad, al lado de su abuela. Amasar, raviolis, raviolones y ñoquis los últimos jueves de cada mes. Como si nada, sin esfuerzo, con cariño.

Dispone en la pared trozos de historia de su vida, de la de otros, de la ciudad, de los que pasaron, de los que se quedaron, y algunos para siempre. Aunque solo tenga tres comensales esa noche los trata como si fuera la última comida que preparase, la muchacha es adiestrada con infinita ternura no a servir a los clientes, sino a contagiar el espíritu de ese lugar, a ser una extensión viva del restaurante. Nace un vínculo entre el viajero y la ciudad.

Todo basado en el amor por el detalle, sin dejarse llevar por lo prescindible, por lo superfluo. Con orgullo y pasión. Como personas.

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Las autoridades estaban alerta ante los "vientos belgas", pues Inglaterra estaba en guerra con Holanda y la dirección del viento favorecía el ataque desde el otro lado del mar. En la madrugada del 2 de septiembre se incendió la casa del panadero real, en Pudding Lane, y el fuego se propagó a una posada cercana. A las tres de la mañana, el fuego, avivado por el viento, se extendía hacia el oeste. Las llamas envolvieron la primera de las ochenta iglesias que serían destruidas esa noche. El excelentísimo alcalde de Londres observó el fuego y, restando importancia al episodio, dijo: "Bah, hasta una mujer podría apagarlo con su orín". El funcionario volvió a su cama mientras ardían más de trescientas propiedades. Por la mañana, el fuego se propagaba por los almacenes de madera del lado norte del río. Se echaron abajo docenas de casas con la esperanza de evitar el alcance de las llamas. Enormes llamaradas alcanzaban los tejados y corrió el rumor de que los holandeses habían iniciado el incendio. Los coches de bomberos quedaban atascados en los callejones angostos de la capital. Samuel Pepys recorrió la ciudad: "las calles están llenas de gente y de caballos y carros cargados de mercancías a punto de tropezar unos con otros y todo el mundo está quitando muebles quemados del interior de las casas". Cientos de barcazas y botes cargados con utensilios de los hogares pululaban en el Támesis. Pepys describió el fuego del atardecer como "un único arco de fuego (....) de más de una milla de longitud. (....) Las iglesias, las casas, todo era presa del fuego; las llamas hacían un ruido espantoso y las casas crujían mientras eran destruidas".

El gran incendio de Londres se propagó, descontrolado, durante tres días, atravesando la ciudad y destruyéndolo todo a su paso. El rey Carlos II en persona participó en las tareas para apagar el incendio. El 5 de septiembre, el viento del noreste amainó por fin, pero el fuego siguió vivo hasta el sábado siguiente. En medio de un paisaje desolador, Pepys, exhausto, describió: "Los callejones estaban llenos de escombros; era imposible reconocer los lugares por los que uno pasaba de no ser por las ruinas de alguna iglesia o residencia con algún rasgo arquitectónico peculiar, como una torre o un pináculo que hubiera quedado en pie". Los peritos de la ciudad estimaron los daños: 13.200 casas destruidas en más de 400 calles o pasajes; de un total de 600.000 habitantes, 100.000 personas sin hogar. Llama la atención que sólo fallecieran cuatro personas en el incendio. La primera lluvia cayó, después de muchas semanas, el domingo 9 de septiembre, y en octubre llovió durante 10 días seguidos. A pesar de eso, y durante muchos meses, las brasas que quedaron en los escombros se encendían de vez en cuando.

Nadie pensó en la sequía prolongada y en los vientos del noreste como responsables de que Londres se hubiese convertido en un polvorín; toda la culpa recayó en el alcalde. El 10 de octubre fue declarado Día de la Humillación, jornada que se reservó para hacer ayuno. En todo el país se celebraron servicios religiosos para pedir el perdón de Dios, en especial por los "pecados condenables de la nación que han provocado este último y merecido juicio". La ciudad fue reconstruida conservando el plano urbanístico anterior, pero con una diferencia recogida en una nueva ordenanza: todos los edificios debían ser de ladrillo o piedra.

Extraido de: La pequeña edad de hielo. Cómo el clima afectó a la historia de Europa 1300-1850 (pp. 196 y ss.). Brian Fagan. Gedisa editorial. 2008 Barcelona.

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